Resposta a algo e alguém:

Sinceramente? Tenho saudade até da minha disponibilidade de me importar com futilidades!
Minha vida é mais do que isso. Mais do que chacotas, fofocas, intrigas: mais do que preocupar-me com os outros.
Disso me orgulho. Se aparecerão rugas em minha testa, tenho convicção de que é por algo que receba o mérito de ser algo.
Há tantas coisas que o ser humano preocupa que me dá ânsia. Até o simples gesto de vomitar é muito para isso.
Acho importante existir pessoas que vivem em função da vida dos outros. Muito importante. Porque isso faz com que percebamos o patamar de evolução que o ser humano está inserido.
Necessariamente, essas pessoas estão em um degrau abaixo. Isso é um incentivo grande para eu tentar evoluir cada dia mais.
Algumas pessoas que lerão todo esses meus pensamentos conexos, indubitavelmente acharão que é específico para alguém.
Especicividade é muito além do que a própria palavra sugere.
Talvez seja, pois no meu íntimo eu tenho algumas pessoas em mente.
Seria mentira dizer o contrário.
Acredito porém que isso seja totalmente pessoal. Eu sei e não vejo a necessidade de outro alguém saber.
Não é o simples fato de postar aqui que quero que essa pessoa veja. Preferiria até o contrário para ela não sentir-se desprezível. Eu a perdôo mesmo antes que ela espere.
Por isso não vejo precisão de desvendar os olhos de ninguém.
Há desde tempos imemoráveis pessoas que se defrontam com a verdade e mesmo assim tornam-se inaptas a enxergar.Mas não é proposital, garanto.
Se a carapuça servir...

Nossa vida toda é uma peça de teatro - "farsa".
Temos um roteiro a seguir, isto é, simbolicamente o respeitamos. Temos papéis importantes e agimos segundo sua conformidade.
Ás vezes, temos papéis infortunos e o modificamos conforme nosso gosto. Achamos novos apelidos, novas ações que renovará nossa conduta, ou até improvisamos.
Estabelecemos relações afetivas com outras personagens. Somos protagonistas, e, paralelamente, podemos nos apresentar como personagens secundários no roteiro de outras pessoas.
Há uma ligação entre os papéis: "Eu faço, levo-o a fazer."
Interpretamos, encenamos, fingimos.
Como boba sou. Diminuindo minha própria espécie ao dizer: "fingimos". Nada agradável. Sei, portanto que nunca me preocupei em ser, por isso, ainda digo.
Fingimos aborrecimento para obter privilégios, Fingimos amar para obter alguém. Fingimos esperança quando somos descrentes. Fingimos compreensão quando tudo não passa de desespero. Fingimos para nos proteger. Finigmos a ponto de acreditarmos em nós mesmos enquanto somos simples autores.
E nisso, encontramos uma vida em que no final se resume a perdas.
Esquecemos de nossos papéis no mundo, de nossas derrotas, do auxílio ao próximo e vestimos a carapuça de vencedores do Óscar sem lembrar o quando foi trabalhoso chegar até lá.
O tapete vermelho se prolonga e os aplausos formam ecos em nossos ouvidos. As pessoas querem presenciar uma queda ou vitória quando no final o que nos resta é renunciar a tudo isso e passar nossos papéis para a frente a fim de que outra pessoa mais competente (mais nova, nessa altura da vida) o realize.
Nos vemos de frente com o espetáculo, com o público indo embora, em último instante da cena, prestes a cortina se fechar e nossos olhos saltando lágrimas.

O aparelho apita, médicos entram. Tentam.

Roda a cena.

Vejo a lata vermelha com seus riscos cinzas. Presente de uma amiga.
Esses riscos cinzas retratam uma história... que eu mesma não saberia expressar em palavras.
O cinza vagueia sobre a tinta vermelha até se fundir completamente, tornando um degradê monocromático.
Ou o cinza se funde, ou o vermelho se deixa fundir. Existe uma deixa, portanto.
Essa interdependência de assuntos me faz analisar algo, que meses atras, arrisco em me dizer que não tinha capacidade para tanto. Ás vezes seguimos uma linha tão restrita de pensamento, que nos tornamos inflexíveis. O que era para analisar-se sobre suas porções e variados paradigmas: não. Somos dogmáticos.
Uma linha tênue cinza no espaço, mas existente, quase irreal.
Volto ao tempo a contemplar o momento.
Um sorriso. Uma palavra que esqueço. Outra de agradecimento. Uma foto dentro da simples latinha que agora não tem outra utilidade senão enfeite.

Agonizante.
O sorriso, ambas as palavras e a foto.
O sorriso não congela o momento.
A palavra se perde ao ar, sem ecos, sem flashback.
E a foto dentro da latinha...
A cor de tanto viver solitária se desgastou. As feições se transformaram em outros rostos.
A latinha se perdeu no tempo... O tempo que era possível limitar ambos espaços entre as cores assim como harmonizá-las.


A ferrugem tornou-a gasta aos meus olhos. Assim como a personalidade da outra pessoa que junto de mim estava na foto.
Infelizmente.

Muda todo meu funcionamento, transformando em lentidão.
Me regressa. Tira todos os meus pensamentos momentâneos.
Exercita. Faz com que cada célula trabalhe a favor de si, assumindo a função de vírus.
Torna-me embassada. Desfigura, descaracteriza, deterioriza, funila, foca, direciona.
Estraga meu humor, volta meu humor. É contraditório e também específico. Tédio, e uma bossa nova. Suspiro e xingos...
Engrandece, renova, revigora, me faz descobrir minha própria essência.

Fatal.

Como a metamorfose de terra à areia: eu inserida à transformação.
Não sei mais que cara eu assumo porque o fator fluente é bipolar.
O amor tem cara. Mas se maqueia.